«لا يعلمُ… أنْ قاتلتُه بين يديهِ»

هل رأيتِ شمسًا نورُها ليليٌّ أيضًا؟ نعم، إنها أنا… ألا ترى أن نوري يُغطي ظلامك، ويُربك غموضك؟!

وأنتَ.. في طريقِكَ لنسياني ستنسى.. كيفَ تَنساني

إذا حافظت المرأةُ على دينِها ، وثقافتِها ، ورُقيِّ أخلاقِها… نشأ جيلٌ عظيم. وإذا فقدت أحدَها، ظهر جيلٌ لا يفقهُ أمرَ دينِه ولا شأنَ دُنياه…

الصباحُ حاضر، وقهوتي بين يديَّ… فأين قصائدُك؟ إنّه يومٌ ملائمٌ لنثرِها أمامي

بين سَكْراتِ قلمي تولدُ نصوصٌ أتعجّبُ من جمالِها قبل قُرّائي

وأنتَ مزدحمٌ بين أوراقي وصفحاتي أكتبُك… وأمحوك وأُعيدُ ترتيبَك تعيشُ انتَ في فوضى كتاباتي

على عتبةِ الباب آثارُ أقدامِ امرأةٍ مرّت من هنا… وأنا علِقتُ على حافّةِ أثرِها أنتظرُها

استوطنتُ عقلَه وهو لا يستطيعُ أن يتجاوزَ حدودَ وطني…

سنعودُ غدًا إلى حياتنا ستُطفئُ الشوارع زينة العيد وكما خَلَتِ المساجد من صلاةِ التراويح سنعودُ غدًا إلى صباح يبدأ بالعمل ومساء ينتهي بجمعة عشاء لعائلتِنا الصغيرة سنعودُ غدًا لنُكمِل طموحنا وأهدافنا لنُتابعَ المسير فكلُّ فترةٍ لها نهاية ولا شيء يدوم أتمنّى لكم عودةً حميدة.

امرأةٌ… تُجيدُ الرقصَ على النار

أنلتقي على طريقِ الوداع، بنظراتٍ ترتجف… وقلبٍ يحتضر؟ لا يعنيكَ ميلُ ظهري فهو انعكاسُ خَصري ولا تُطِلِ النظرَ في خطواتي… فرحيلي ثابتٌ لا التفِتُ بعده

في رأسِه فوضى حروف، وحين أحضر… تنتظمُ وتترتّب فتولدُ قصائده..

مساءٌ يليقُ بامرأة ترتدي الأسودَ بحُمرة وكعبٌ يرفعُها عن الأرض… يُلائمُها ذلك الحضور وستبقى حُلمًا لا يتحقّق…

خبِّئني بين حنايا قلبك كلّما داهمك الشوق تأمَّلني… واكتبني أنا هنا قريبةٌ إلى حدِّ الشقاء وبعيدةٌ إلى حدِّ الجنون…

متى ينتهي عيدُكِ؟ عند حُزنكِ عند رحيلكِ عند غيابكِ… وما عدا ذلك كلُّ أيّامي بحضوركِ عيدٌ يا سيّدتي

ترتجفُ حروفُه حين يكتبُني فيضمُّها ولا يَشدُّ عليها يقرأُها كثيرًا ليتأكّد أنّها خاليةٌ من أيِّ كسر… فكيف سيكون حين يلتقي بي؟

على ملامحِ وجهي قِصّةُ عيد تقرأُها في كلِّ عيد.. بلا ملل

في نهايةِ السهرة.. ليلةً كنتُ أنا فيها قمرًا وكان هو شاعري