⠀ ⠀ ⠀⠀𝗢𝗥𝗜𝗢𝗡 𝗚. 𝗢𝗟𝗟𝗜𝗩𝗔𝗡𝗗𝗘𝗥 ⠀⠀————⠀𝑤𝑎𝑛𝑑𝑚𝑎𝑘𝑒𝑟. ⠀〝 ᴇᴠᴇʀʏ ᴡᴀɴᴅ ʜᴏʟᴅs ᴀ ᴘᴜʟsᴇ, ⠀⠀ᴀɴᴅ ᴇᴠᴇʀʏ ᴘᴜʟsᴇ, ᴀ sᴛᴏʀʏ. 〞 ⠀ ⠀

+ sobre el muelle, el espacio cambiaría. Hasta entonces, se quedó allí. Esperando.

+ superficie. Entonces fue cuando sintió esa tensión ligera en el pecho de nuevo: la de estar esperando a alguien que importaba. La noche tenía su propio ritmo, y ella llegaría cuando quisiera. Cuando cruzara ese tramo iluminado de madera, cuando sus pasos empezaran a oírse +

+ manta más, doblándola con ese cuidado suyo que no buscaba impresionar a nadie, pero tampoco improvisar. Solo entonces se permitió detenerse. Se apoyó en la barandilla y miró el agua. El reflejo de las luces se estiraba y se rompía con cada movimiento lento de la +

+ chisporroteo respondió con una llamarada breve, más viva, y luego volvió a calmarse. El calor se extendió lo justo para hacer habitable la espera sin romper la noche. Dejó el abrigo extra sobre una de las cestas, al alcance de la mano. Dudó un instante. Luego añadió una +

+ luz fija de las lámparas. Había varios cojines apoyados contra cestas de mimbre, mantas dobladas con cuidado, dos copas de cristal ya dispuestas y un par de botellas esperando, cerradas aún. Orion se acercó al fuego y ajustó apenas la posición de uno de los troncos. El +

+ sobre sí mismo. Nada ostentoso ni visible. Solo la sensación de que alguien —él— había pensado en el detalle antes de que hiciera falta. Caminó hasta el ensanchamiento del muelle. El fuego crepitaba en un brasero bajo, lanzando destellos anaranjados que se mezclaban con la +

+ orilla distante, y el cielo de diciembre tensado en un azul profundo. Orion llegó despacio, con el abrigo cerrado hasta el cuello. El frío estaba ahí, pero no mordía. La madera bajo sus pies conservaba un calor tenue, deliberado, suficiente para que el cuerpo no se cerrara +

El embarcadero se abría ante él como una línea de luz suspendida sobre el agua. Las balizas bajas, empotradas en la madera, marcaban el camino con una claridad suave, reflejándose en la superficie oscura del lago. Todo lo demás quedaba en penumbra: los árboles al fondo, la +

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+ del cansancio que le pesaba en los hombros, pero sin dejar que se notara más de lo justo. —Orion —se presentó al fin—. Solo estaba… robándole unos minutos a la mañana.

+ giró la cabeza. Tenía los ojos claros y una expresión que no parecía sorprendida del todo. —Perdona —añadió, con un leve gesto de cortesía—. No suelo opinar sobre lecturas ajenas. Es una mala costumbre que se me pega entre madera y silencio. Hizo una breve pausa, consciente +

+ reojo, observaba cómo ella pasaba una página más. — Ese no es el tipo de libro que uno abre por casualidad —comentó al fin, en voz baja, sin mirarla directamente—. Suele encontrarte a ti antes de que tú lo encuentres a él. Cerró el volumen que tenía en la mano y entonces sí +

+ si estuviera midiendo el peso de las palabras antes de decidir si merecían quedarse con ella. Se colocó a su lado, dejando entre ambos la distancia justa que no invade ni huye, y pasó los dedos por el estante inferior. Cogió un volumen de encuadernación gastada mientras, de +

+ tranquilo suyo, más atento que curioso, y la encontró hojeando un libro de cubiertas claras, demasiado nuevo para la sección en la que estaba. Rubia. Abrigo oscuro aún salpicado de frío reciente. Había algo en la forma en que sostenía el libro que le llamó la atención. Como +

+ taller y el cambio de ambiente le sentó como un descanso inesperado. El olor a tinta, a pergamino antiguo y a madera encerada le atraía. No buscaba nada en concreto. Eso también era parte del descanso. Fue entonces cuando la vio. Orion alzó la vista con ese movimiento +

El Callejón Diagon estaba más lleno de lo habitual para esa hora. No era el bullicio caótico de los días de inicio de curso, sino el propio de las vacaciones de Navidad. Orion se detuvo un instante nada más cruzar el umbral de Flourish & Blotts. Venía de una mañana larga en el +

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+ ligeramente —ni un movimiento brusco, ni una invitación a más—, y rozó su mejilla con un beso breve, limpio, tan fugaz que bien podría haber sido un saludo… salvo por la calma con la que sostuvo su mirada al separarse antes de girarse para volver al taller.

—Lo tendré presente —respondió sonriendo—. No te haré esperar. Su mano descendió despacio desde el lugar donde ella había tocado su pecho, como si aún guardara el rastro del gesto. —Ve, Isa. El Ministerio te aguarda… y a mí mis varitas. Espera mi lechuza. Entonces se inclinó +

—Entonces considéralo hecho. —replicó, dejando que su sonrisa se volviera más íntima—. Tengo un sitio en mente… distinto al de hoy. Deslizó la mirada hacia donde su mano tocaba su pecho, antes de volver a sus ojos. —Te avisaré pronto. No pienso hacerte esperar demasiado.