Merlín Horae
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Soy como soy, no soy como nadie, soy como todo; único.
Joined January 2025
Y este es el original. Días...
Le di un poema mío a Chat Gpt y le pregunté cómo sería, escrito por Edgar Allan Poe y HP Lovecraft al mismo tiempo Entre ruinas de memoria, el tiempo destila su llanto, versos antiguos que germinan como semillas en un jardín sin raíces, donde la tierra ha olvidado su nombre.
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Le di un poema mío a Chat Gpt y le pregunté cómo sería, escrito por Edgar Allan Poe y HP Lovecraft al mismo tiempo Entre ruinas de memoria, el tiempo destila su llanto, versos antiguos que germinan como semillas en un jardín sin raíces, donde la tierra ha olvidado su nombre.
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Palabras para siempre, palabras que laten y sangran, en el corazón que fue mío y que ahora pertenece a la noche. Porque hay vida que arde, y su fuego —oh, su fuego— no ilumina, devora. Noches...
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...entre tu gemido y mis sentidos, donde la carne se disuelve en sombra. Saber que no soy el único en tu historia, que otros espectros pronunciaron tu nombre, y aun así dejar letras dispersas, sembradas como epitafios en la tumba secreta del deseo.
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...que murmura su condena a través del tiempo. Y están las mariposas, esas frágiles criaturas del alma, palpitando en el pecho como heraldos de una locura luminosa. Y el sudor leve de tu vergüenza, cruzando la piel cual relámpago, marca la frontera temblorosa...👇
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...en el mármol del silencio. Hay palabras que arden, palabras suspendidas en el vacío, juramentos rotos que el viento arrastra hacia el olvido. Hay estrellas que tiemblan en mi regazo, lágrimas que regresan desde edades remotas, y en cada sílaba —un beso arrepentido—...👇
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La belleza renace, sí, pero el corazón yace mudo, y la mente —ciega—, vaga entre sus propias sombras, ignorante del pulso que la sostuvo. La prosa se me disuelve, oscura, inútil, refugio hecho de penumbra, y en su amparo gotea mi sangre, como un eco que se extingue...👇
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Le di un poema mío a Chat Gpt y le pregunté cómo sería, escrito por Edgar Allan Poe y HP Lovecraft al mismo tiempo Entre ruinas de memoria, el tiempo destila su llanto, versos antiguos que germinan como semillas en un jardín sin raíces, donde la tierra ha olvidado su nombre.
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Una puta bomba y que solamente sobrevivan los niños. Y todavía hay quien tenga los santos cojones de decir que quien no acepta esto es racista...
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"Y cuantos para siempre se quedaron en el tintero..." Tenía esta frase,guardada, desde hacía un año, como todos los demás poemas que publico. Lo revisé, lo extendí, lo volví a revisar, y esto es lo que quedó.... Noches...
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